LA POESÍA
a la metálica beatitud de las costumbres,
a las combinaciones congeladas
donde desfallece la combinatoria.
Ella parió el origen de todos los comienzos,
se teje en el lenguaje al que origina,
inventa –con pasión y trabajo-
que las palabras lleguen a ser lo que son.
Y cuando el último de todos los hombres
haya dado su postrer
y tembloroso pasito sobre esta Tierra,
Ella todavía tendrá un verso por escribir.
Así que abandone los sayos de la modestia,
déjese atravesar por sus
versos,
no se aflija por la vida de la poesía.
Ella rebosa salud
y se encuentra lista para la transfusión.
Extienda su mano abierta,
abra sus venas abiertas a la vida que late en la poesía,
a la poesía de la vida,
del porvenir.
Si sus versos son malos,
no se preocupe por la Poesía,
no le harán ningún daño.
Ocúpese del poeta,
puede que él sea el dañado.
Si son buenos,
tampoco se preocupe por ellos.
Ella reconoce lo propio allí donde lo encuentra.
Especialista en buscar cuando no encuentra
y encontrar cuando no busca,
nada a contracorriente en los caudalosos renglones del amor.
(Emilio González)
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